Tempo per passare dentro al verde prorompente della primavera quasi di corsa e distratti dalla promessa dell’avventura, pensando alla discesa ai tempi ai dati tecnici, per scoprire poi più tardi che il verde ti è rimasto dentro, o addirittura, come un immenso unico organismo vegetale ti ha catturato nei suoi odori, nei suoi fruscii e nella luce troppo intensa dei suoi colori, che non si vogliono più smorzare nel fondo dei tuoi occhi.

Tempo per respirare l’odore della pietra bagnata e dei muschi, un miscuglio indefinibile di foglia marcia e di cocomero appena tagliato, l’odore del torrente che penetra nel naso, ma poi è talmente particolare da non farsi richiamare alla memoria e non riesci a rievocarlo finchè non lo senti di nuovo e sai che sei di nuovo in forra.

Tempo per risentire il frastuono dell’acqua che si frange nei salti, si infila negli scivoli prendendo velocità, si ingorga nelle vasche, si placa e mormora solo per poco per poi tornare nuovamente a gonfiarsi, e il suo rumoreggiare non ti abbandona mai, ossessivo, onnipresente, e alla fine della forra sei anche un po’ stordito; tempo per risentire addosso lo scrosciare violento che disperde assieme le voci dei compagni e la tua lucidità, mentre la cascata ti spinge, ti toglie il respiro, e tutto rischia di precipitare in una gran paura se solo non ti ricordi che invece è davvero un magnifico gioco.

Tempo per ritornare ai piccoli gelidi brividi dell’acqua che si infila nella muta e del vento che si ingorga nella gola, che l’impegno poi riscalda e dissolve per un po’ fino alla prossima attesa all’armo sopra un salto, dove cercherai e benedirai quella striminzita abbagliante chiazza di luce e di calore che un raggio di sole fa piovere laggiù come per miracolo.

Tempo per riscoprire, in modo quasi fisico, e lampante come una rivelazione, con la stretta in gola di un istante di timore, che questo gioco da matti non ti richiede magari le doti atletiche dell’arrampicata e dello sci ripido ma in modo molto più subdolo nasconde le sue trappole e che un errore o una sospensione della lucidità o del ragionamento possono essere pagati davvero a caro prezzo.

Tempo per ritrovare il piacere del lavoro di squadra, che è gioco condiviso ma anche tensioni sottili, obiettivo comune ma non senza trattative faticose, così diverso, tutto questo, dalle avventure solitarie dell’inverno appena terminato, dalle scelte fatte con leggerezza e solo per se, un contrasto strano e preciso che rivela situazioni quasi in contrapposizione, ma ciascuna con il suo momento per essere vissuta e la sua ricchezza da lasciare.

Tempo per sedere in una nitida piazzetta ai confini tra l’acqua, le fronde dei noci e i muri di pietra chiara di antiche case, e tirar tardi in compagnia di un vino sincero a discorrere con gente conosciuta appena ma conosciuta da sempre, senza parlare di gradi, senza quasi parlare di forre nemmeno, e alla fine ritrovarsi a pensare, anche se non c’entra niente ed infatti è di nuovo come una rivelazione, che gradi difficoltà e competizione, nel modo che hai di vivere questo gioco, non trovano ancora e forse non troveranno mai uno spiraglio per gli spazi della tua anima.

La prima forra della stagione, non importa quale.